May 30th, 2013

алкоголик духовный (не про себя)

Кого постигнет эта участь:
быть на виду толпы людской,
тот дни свои закончит, мучась
тоской, отчаянной тоской.
Как пес, король привязан к трону.
Все на цепочке: спать, гулять
и каждый день свою корону
на чей-то череп примерять.
Дается все, чтобы отняться.
Силок судьбы не разорвать.
И сны прекраснейшие снятся
как раз когда пора вставать.

Зато бесхитростная честность
ведет к спасению души:
плыть из безвестности в безвестность
и зарабатывать гроши –
так повелел Господь землянам.
Пути иные скрыты тьмой.
Вот почему все чаще пьяным
я прихожу к себе домой,
но этого никто не видит.
И тихо, тихо, все трезвей,
знакомый Голос душу дыбит,
и сердце мечется как зверь.

больная фантазия на тему IQ

Недавно сообщили, что согласно свежему исследованию, средний IQ нынешнего поколения европейцев по сравнению с предыдущим поколением снизился на 14 процентов. То ли еще будет? Особенно у нас.

МУТАГЕНЕЗ
постскриптум тысячелетия
(из писем Художника)


Уснул с волосами. Проснулся лысым.
Снял кто‑то скальп, приняв за мертвеца?..
А, ясно. Крысы. Слизали крысы.
Повсюду крысы. Мутируют без конца.

Один из подвидов умеет плакать
бахвальства ради, не от тоски,
машины водить, орденами какать,
хоралы петь и стирать носки.

Другие освоили растворимость
пространства в объемах ментальных тел:
глазами сверкнет – и вода испарилась,
которой ты чай заварить хотел.

Идея стара, но они открыли,
как втиснуть ее в половой обряд.
Так черти когда‑то украли крылья
у ангела, и возник шелкопряд.

К тому же, как знаешь, любой зародыш
в свой срок от скуки сходит с ума –
родишь малышку, да вдруг угробишь,
и жарким летом придет зима.

А эти мутанты горазды шастать
по душам, по снам, их везде полно:
глодают любовь, пожирают счастье,
кошачью мочу превращают в вино,
а Моцартов, безусловно, в Сальери.

Поверишь ли, тень мою тоже изъели
до дыр. Поневоле начнешь зиять,
когда световая волна, до цели
своей не дойдя, убегает вспять.

Что ж делать, друг мой, мутантис темпора,
туманный колтун на дворе стоит.
В палитре остались эмаль да темпера,
цвет исчезает как женский стыд.

Молюсь в новорожденной облыселости,
чтоб с почвой смешалась моя зола,
иначе планета умрет от серости,
и даже, похоже, уже умерла.


                  P.S. Узнаешь?.. Этот стих уродский
                   мог написать и Иосиф Бродский,
                   похоже? Но я ведь такой мутант,
                   что мог бы его написать и Кант.